tag:blogger.com,1999:blog-352165602024-03-07T10:17:21.987+01:00EL CONCEPTO DE FICCIÓN | blog de Marcelo Luján |Unknownnoreply@blogger.comBlogger361125tag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-57981605466890300282020-01-10T14:36:00.001+01:002020-01-10T14:38:59.220+01:00Carteles | Feria del Libro de Perugia 2006<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-NvODGii29-w/Xhh94eySu2I/AAAAAAAACSc/lLD9DefhEFg0UIVOi_T9t0lcrsSgmaiWQCLcBGAsYHQ/s1600/umbria_libri_2006_140x100cm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="940" data-original-width="667" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-NvODGii29-w/Xhh94eySu2I/AAAAAAAACSc/lLD9DefhEFg0UIVOi_T9t0lcrsSgmaiWQCLcBGAsYHQ/s640/umbria_libri_2006_140x100cm.jpg" width="452" /></a></div>
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140 x 100 cm</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-43972520587631657742017-07-17T12:07:00.000+02:002017-09-27T12:13:35.883+02:00Todos los veranos<div style="text-align: justify;">
<i><b>Subsuelo</b></i>. <b>Martín Kasañetz</b> en <b>Radar Libros (<i>Página/12</i>)</b> </div>
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<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinEHpuO_ODNRoVwmVStVZ-8OHj_QUh-c4Xcq1s7aMJFYvD9b1bK0uHtK7lx7o6WvixrmK5rdM-Dqct_PzTBFu821YJ5-B4ijprdPoOuPuRaFQCvKKGiv4V-MHhw1EyWTrGJhCDqQ/s1600/subsuelo_lujan_ed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="231" data-original-width="700" height="130" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinEHpuO_ODNRoVwmVStVZ-8OHj_QUh-c4Xcq1s7aMJFYvD9b1bK0uHtK7lx7o6WvixrmK5rdM-Dqct_PzTBFu821YJ5-B4ijprdPoOuPuRaFQCvKKGiv4V-MHhw1EyWTrGJhCDqQ/s400/subsuelo_lujan_ed.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
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(...)</div>
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"Luján juega con un entramado complejo que pretende mostrar lo que sucedió –que justifica lo que sucede hoy– lo que está pasando –que es donde construye la tensión que existe– y el futuro –donde los personajes no saben lo que va a suceder pero sí el lector– generando una anticipación morbosa que se debate entre saber lo que va a suceder y querer que no suceda. . </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: right;">
la reseña completa, <a href="https://www.pagina12.com.ar/50326-todos-los-veranos" target="_blank"><b>aquí</b></a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-796140738804270932017-04-23T16:32:00.000+02:002017-04-23T16:32:11.353+02:00Volver<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-EEvR4ZHT2xY/WPy6CI85SSI/AAAAAAAACMc/I7k7QA7uCtAdEyRD_LIUxSOjKqrm4ujSwCLcB/s1600/moravia_desarrolloFRAG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="https://1.bp.blogspot.com/-EEvR4ZHT2xY/WPy6CI85SSI/AAAAAAAACMc/I7k7QA7uCtAdEyRD_LIUxSOjKqrm4ujSwCLcB/s400/moravia_desarrolloFRAG.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<a href="http://www.saltodepagina.com/libro/moravia-120/" target="_blank"><i><b>Moravia</b></i>, Salto de página. Madrid, 2017</a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-34567373456991550242017-03-17T16:33:00.000+01:002017-09-27T12:04:01.597+02:00Un cuervo solo en la madrugada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-WU3utkwgDu8/WMv8f2SZMpI/AAAAAAAACLo/qnIiJt4EZmE_88yI8qmD8WwBaAY_47gkgCLcB/s1600/lujan_madrid.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-WU3utkwgDu8/WMv8f2SZMpI/AAAAAAAACLo/qnIiJt4EZmE_88yI8qmD8WwBaAY_47gkgCLcB/s400/lujan_madrid.jpg" width="202" /></a></div>
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El 13 de agosto de 2014, al filo de la medianoche, el pueblo sanlorencista festejaba desde el Bajo Flores la obtención de la Copa Libertadores ante Nacional, de Paraguay. En ese mismo momento, aunque eran las 5 de la mañana del día siguiente (porque nos vamos a ubicar en Madrid y hay diferencia horaria), un argentino gritaba y lloraba solo, recordaba su infancia y adolescencia viendo en cualquier cancha a su querido San Lorenzo, extrañaba a sus padres y hermanos -compañeros de aquellos tiempos- y pensaba en sus amigos del barrio de Mataderos. (...) pero aquella, la noche de la Libertadores, sentía que estaban ahí, con él, para acompañarlo en la soledad madrileña. Aquello le pasó al escritor argentino Marcelo Luján, quien cuando se fue a vivir a España nunca pensó que la soledad era eso: la llegada de un título tan esperado y no tener con quién compartirlo. Tampoco había imaginado que San Lorenzo pasaría tantas buenas. Ni que el mundo tendría un Papa azulgrana. Ni que para sentirse más cerca del club de sus amores, aquella vez en que le entregaron un premio iría a recibirlo con una camiseta cuerva.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<a href="http://www.elgrafico.com.ar/2017/04/12/C-21776-marcelo-lujan-un-cuervo-solo-en-la-madrugada.php" target="_blank"><i><b>El Gráfico</b></i>, nº4479 marzo 2017 </a></div>
<div style="text-align: justify;">
texto Alejadro Duchini | fotos: Manuel Sevillano</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-64583045912038824682017-02-28T16:56:00.000+01:002017-03-17T17:01:43.177+01:00Reedición de cuentos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-0caBElOHiwA/WMwHXJLoZ9I/AAAAAAAACL4/PDGOlGZi9fQL6um0rG30ehmiIN7jxjolwCLcB/s1600/lujan_en_alg%25C3%25BAn_cielo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="272" src="https://3.bp.blogspot.com/-0caBElOHiwA/WMwHXJLoZ9I/AAAAAAAACL4/PDGOlGZi9fQL6um0rG30ehmiIN7jxjolwCLcB/s400/lujan_en_alg%25C3%25BAn_cielo.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://www.marcelolujan.com/book_eac_edrev.html" target="_blank"><i><b>En algún cielo</b></i></a>, diez años después del premio <b>Ciudad de Alcalá de Narrativa</b>, en la colección 'La historia que contamos' de <a href="http://www.playadeakaba.com/?q=autores/marcelo-luj%C3%A1n" target="_blank">Playa de Ákaba</a>,<br />[edición revisada]<br />Entrevista a cargo de Tere Oteo.<br />Foto de cubierta y de interiores: Manu Sevillano.<br />(Y el lujazo de los piropos de Clara Obligado.)</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-53919834280277220182017-02-03T17:13:00.000+01:002017-03-17T17:15:04.960+01:00Los buenos alumnos de Montalbán<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTfoNWQiaPc8MzswfJnmXlm0Zr15wNHDcpH87IfZgO8ibM-x6ddsnmdgqueEsiJm1MJ-wYRvty8fStX6Dwax_oWew5r661h0T1i7Bn8X_jr05e_Z0dZNg3z9JzLGsrXfT5OZjEOw/s1600/lujan_ravela-zanon_bcnegra_montalban.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTfoNWQiaPc8MzswfJnmXlm0Zr15wNHDcpH87IfZgO8ibM-x6ddsnmdgqueEsiJm1MJ-wYRvty8fStX6Dwax_oWew5r661h0T1i7Bn8X_jr05e_Z0dZNg3z9JzLGsrXfT5OZjEOw/s400/lujan_ravela-zanon_bcnegra_montalban.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>El trío de premios Hammett Ravelo, Luján y Zanón rinden homenaje al maestro en el 40 aniversario de 'La soledad del manager'</i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
"Y como esos alumnos eran los tres últimos escritores galardonados con el prestigioso Premio Dashiel Hammett: el canario Alexis Ravelo, el barcelonés Carlos Zanón y el argentino radicado en Madrid Marcelo Luján, moderados por el periodista y escritor Carlos Bassas, era más que compresible la expectación. Y el resultado fue también mucho más que un simple homenaje, desde el repaso de educación sentimental y literaria de cada uno rememorando sus primeros contactos con las novelas de Carvalho, hasta las particulares maneras de asumir el género y la insoslayable herencia de Vázquez Montalbán en cada caso. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
por Matías Néspolo, <i>El Mundo</i> (foto de Antonio Moreno) </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
la nota completa, <a href="http://www.elmundo.es/cataluna/2017/02/01/5892375346163f5b3c8b45e8.html" target="_blank">aquí</a>.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-8313917396195611932016-12-14T14:19:00.000+01:002016-12-15T15:17:42.442+01:00Love. How much is gained?<div style="text-align: justify;">
Se apagaba el verano de 1979 cuando Ian Curtis escribió «<i>Love Will Tear Us Apart</i>», una de las canciones míticas del punk británico. Sus biógrafos aseguran que en el corazón de esa letra ―como en el concepto marxista de capitalismo― descansaba el germen de su propia destrucción. Curtis estaba casado pero se había enamorado de una <i>groupie</i> belga ―y ella, por supuesto, de él― y entonces todos los engranajes de la desgracia comenzaron a girar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Love Will Tear Us Apart, pensó Curtis en agosto o septiembre de 1979. Tenía veintitrés años y aunque joven y talentoso y bañado de éxito ese sería, a la postre, su último verano. Podríamos creer que, de alguna manera, murió enamorado; es decir desgastado, es decir consumido por la maravillosa y asfixiante fuerza del amor.<br />
<br />
</div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
Pero amor, claro está, no sólo significa felicidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Antes, en 1964, Ed Cobb escribió la canción que da título a esta antología: «<i>Tainted Love</i>». Y como haría Curtis quince años más tarde ―quizá de un modo más encriptado―, Cobb nos advierte que, a veces ―¿o deberíamos decir siempre?―, es mejor dejarlo: abandonar, separar los caminos incluso ante la aterradora certeza del dolor. Dice Cobb: <i>I've lost my light</i> (he perdido mi luz). Y también: <i>The love we share seems to go nowhere</i> (el amor que compartimos parece ir a ninguna parte). Y dice: <i>Now I know I've got to run away. I've got to get away</i> (Ahora sé que tengo que escapar. Ahora sé que tengo que alejarme.). En el caso de Curtis y su <i>Love Will Tear Us Apart</i>, los planteamientos son más superestructurales: ¿soy yo el que no está a la altura? (<i>Is my timing that flawed?</i>), ¿nos hemos perdido el respeto? (<i>Our respect run so dry?</i>). También recurre casi por completo a las metáforas: ¿Por qué la cama está tan fría de tu lado? (<i>Why is the bedroom so cold turned away on your side?</i>). Con todo son, evidentemente, letras hermanas, construidas bajo el influjo perturbador y desconcertante que deviene del amor: el dolor. Ambas canciones han sido infinitamente versionas en los últimos cuarenta años porque ―entre otras cuestiones― nadie puede concebir el amor sin este insoportable contratiempo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<i>Tainted Love</i>. Amor corrompido, amor contaminado. <i>Tainted Love</i>: la fase «chunga» del amor ―¿o es el precio que pagamos por las horas felices?―. <i>Tainted Love</i>: la etapa tóxica. <i>Tainted Love</i>: el desamor: la disolución del sentimiento aun cuando éste no esté disuelto y siga abrasándonos con toda su potencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Curtis y Cobb lo sabían. Lo sabían del mismo modo que lo saben las autoras y los autores de este libro. La música, la narrativa, la lírica. Siempre lo supimos. Ustedes, ellos, nosotros. Porque nosotros también lo sabemos. Claro que sí. Sabemos que, si amamos ―más temprano que tarde―, nos envolverá el dolor. Porque Amor y Dolor coexisten bajo un mismo techo, son un solo bloque. Indivisible. Amor del bueno y amor del malo, dolor del bueno y dolor del malo. No tenemos, pues, escapatoria. Y esto debería saberlo todo el mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Cerraré esta introducción al sexto volumen de la colección Generación Subway con una nota de color. Una casualidad. Porque en estos días he vuelto a ver ―sin intención― <i>21 Gramos</i> , esa extraordinaria película que rompe con buena parte de los esquemas cinematográficos y que aporta, desde el punto de vista narrativo, un nuevo modo de contar. Y es que el film habla del dolor, de la culpa y, como efecto secundario, de la venganza. Pero es el amor el único y verdadero motor de esta tríada: el amor y la pérdida de éste. Creemos y pensamos y hasta nos flagelamos cuando perdemos el amor. Sufrimos la pérdida, la ausencia, la ya no-posesión del otro. Pero, ¿y si ese amor ―como le ocurrió a Curtis o a Cobb― nos destruía, nos destrozaba, nos infectaba y corrompía y contaminaba? ¿Al perderlo perdemos?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
En <i>21 Gramos</i> se invierte la vieja concepción de la pérdida. Esto es lo interesante, porque en una de esas, si virásemos el timón y modificásemos la orientación de la ya no-posesión ―que es, ni más ni menos, el núcleo del dolor― todo podría ser diferente. Pensemos en la inquietante y reveladora pregunta con la que culmina esta película. Acaso deberíamos buscar ―acaso por nuestro bien― en el final del amor, la respuesta a esta pregunta: <i>How much is gained?</i> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Cuánto. Se. Gana.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
[prólogo de <i>Subway VI. Tainted Love</i>. VVAA, Playa de Ákaba, Madrid, 2016]</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-29893681178351990312016-11-09T15:53:00.000+01:002016-11-09T15:53:00.472+01:00Subsuelo en Pasapalabra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxZsvItJMNwxnmlfYYEoVqQ4wziD7uLuwXJlbZ2NH6cTg0nClEWi16tEGuIZdqMbgnSc7Y2FgeNlFI' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><i>Pasapalabra</i></b> (Telecinco) 08/11/2016 | <a href="http://www.telecinco.es/pasapalabra/2016/noviembre/08-11-2016/Lilit-sobrepone-estrategia-Paco-masters_2_2272755034.html" target="_blank">T04xPrograma 2.521</a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-54726353340161240162016-10-07T15:23:00.000+02:002016-11-09T15:27:27.861+01:00Porteños por el mundo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQRnsOKeVCOcrfGhtrNEq_D2xU_H_xd5qlIwrTRNmArbBb40YtbFg-ezazd69dnhnE8kqIJS9gniONibUZRvWDx6FRld3Jaul4E8LDNbX7hF7Oo6fRE82DLA17k2aZWBUZW906mQ/s1600/Marcelo_Luj%25C3%25A1n_EFE_clarinVIVA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="287" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQRnsOKeVCOcrfGhtrNEq_D2xU_H_xd5qlIwrTRNmArbBb40YtbFg-ezazd69dnhnE8kqIJS9gniONibUZRvWDx6FRld3Jaul4E8LDNbX7hF7Oo6fRE82DLA17k2aZWBUZW906mQ/s400/Marcelo_Luj%25C3%25A1n_EFE_clarinVIVA.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />Marcelo Luján dice que cuando relee a Abelardo Castillo y a
Ricardo Piglia “me pongo a llorar de envidia”. Y que la grandeza de esos
escritores, junto a la de Ana María Shua, Guillermo Saccomanno y Juan
José Saer, “reside en que siguen siendo indispensables para las nuevas
generaciones”.<br />
<br />
“En lo personal, leerlos o releerlos me
mantiene cerca de la Argentina, de su tradición literaria tan saludada
en todo el mundo. A mí me generan ganas de escribir. Y eso es lo
máximo”, destaca.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Pablo Calvo, para <i><b>Revista VIVA</b></i> </div>
<div style="text-align: right;">
la nota completa, <a href="http://www.clarin.com/viva/mejor-policial-espanol-escribe-argentino_0_1659434186.html" target="_blank">aquí</a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-40865213743043535442016-10-01T14:40:00.000+02:002016-10-01T14:40:16.957+02:00Subsuelo, tercera edición<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-26q4YSk62ZQ/V-5dBSOfYLI/AAAAAAAACF4/UqejOejmPdEaibLJ7__qK9Yafi6KOQfZgCLcB/s1600/faja3ra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="182" src="https://3.bp.blogspot.com/-26q4YSk62ZQ/V-5dBSOfYLI/AAAAAAAACF4/UqejOejmPdEaibLJ7__qK9Yafi6KOQfZgCLcB/s400/faja3ra.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
¡Contento con la <b>tercera edición</b> de <b><i><a href="http://www.marcelolujan.com/subsuelo/index.html" target="_blank">Subsuelo</a></i></b>! <br />Gracias a todas y a todos por haberlo hecho posible. Gracias por las lecturas, las recomendaciones, las reseñas, las menciones.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-82469493799701019942016-09-14T15:35:00.000+02:002016-09-27T15:50:45.075+02:00Hilando la letra al margen: Moravia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-aivAq6TNYVs/V-p1hC1Im_I/AAAAAAAACFo/9zFQbOPudlo4r2qtJMFiSiVSuFbVXVpPwCLcB/s1600/NY_igneo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="335" src="https://4.bp.blogspot.com/-aivAq6TNYVs/V-p1hC1Im_I/AAAAAAAACFo/9zFQbOPudlo4r2qtJMFiSiVSuFbVXVpPwCLcB/s400/NY_igneo.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La serie de cuatro lecturas colectivas “Hilando la letra al margen: cuatro editoriales latinas en X” se inaugura en Nueva York el 30 de Septiembre en <a href="http://www.mcnallyjackson.com/event/hilando-la-letra-al-margen-cuatro-editoriales-latinas-en-la-ciudad-de-nueva-york" target="_blank">Mc.Nally Jackson Bookstore</a>, y entre 2017 y 2018 viajará a Miami y a Chicago, para cerrar de nuevo en la ciudad de Nueva York. </div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-41741647868159139642016-08-12T15:07:00.000+02:002016-09-27T15:30:04.610+02:00entrevista<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-tykyzEvj9dg/V-pyPWv7FRI/AAAAAAAACFc/0G7lrvVC3a0XAg5OB5RO1vtnQnrX-x1dgCLcB/s1600/marcelo_lujan.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-tykyzEvj9dg/V-pyPWv7FRI/AAAAAAAACFc/0G7lrvVC3a0XAg5OB5RO1vtnQnrX-x1dgCLcB/s320/marcelo_lujan.jpg" width="187" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
"La investigación policial o detectivesca no me interesa en absoluto. Me interesa la oscuridad de los individuos, el mal, pero desde dentro, desde el origen. Me interesa trabajar el porqué. Me interesan las razones, el ímpetu, las voluntades. Y también las consecuencias pero siempre en el aquí y ahora del individuo, no desde una visión posterior (la detectivesca, por ejemplo), porque esa es una visión manipulada e incompleta. No me importa la muerte en sí misma porque no es allí donde radica la negrura.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Alberto Díaz-Villaseñor, para <b><i>El Azogue</i></b> </div>
<div style="text-align: right;">
la entrevista completa, <a href="http://www.elazogue.com/entrevista-marcelo-lujan/" target="_blank">aquí</a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-34562820374635675802016-07-18T22:38:00.000+02:002016-07-26T22:59:14.493+02:00Subsuelo, Premio Dashiell Hammett 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-kMdZJ1wGUUA/V5fNxAWsdfI/AAAAAAAACEU/DdatYojPFCQPZwp7_oiZDCV3j84F9iquQCLcB/s1600/marcelo-lujan-gana-hammett.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-kMdZJ1wGUUA/V5fNxAWsdfI/AAAAAAAACEU/DdatYojPFCQPZwp7_oiZDCV3j84F9iquQCLcB/s400/marcelo-lujan-gana-hammett.jpg" width="350" /></a></div>
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<span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> © Juan Plaza / La Nueva España</span></span></div>
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<b><u><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">NOTICIAS RELACIONADAS</span></span></u></b><br />
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<a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2016/07/15/actualidad/1468574747_058060.html" target="_blank">Marcelo Luján gana el Dashiell Hammett 2016 por ‘Subsuelo’ </a><br />
por Juan Carlos Galindo | <i>El País</i><br />
<br />
<a href="http://www.elmundo.es/cultura/2016/07/15/5788cc5eca4741af718b45c8.html" target="_blank">El escritor Marcelo Luján, premio Dashiell Hammett por 'Subsuelo'</a><br />
EFE | <i>El Mundo</i><br />
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<a href="http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-39450-2016-07-16.html" target="_blank">La espesa oscuridad del ser humano</a><br />
por Silvina Friera | <i>Página/12</i><br />
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<a href="http://www.lanacion.com.ar/1919005-marcelo-lujan-el-policial-clasico-esta-muerto-hoy-es-el-mal-lo-que-atrae-al-lector" target="_blank">"El policial clásico está muerto. Hoy es el mal lo que atrae al lector"</a><br />
por Matías Néspolo | <i>La Nación</i><br />
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Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-84741490071328078352016-06-19T15:29:00.000+02:002016-07-10T15:30:31.670+02:00Las cosas oscuras<div style="text-align: justify;">
<i><b>Subsuelo</b></i>. <b>Eloy Tizón</b> en El Cultural </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEpa8QYfuju1HbiAVyD9H7DU9AuOBG_H3kMPw-n9usnGFt53iLKSocSRKSQ54Q-jrydaVtVoh58PxVgvfJizCZdbhtIgC72wbOp_rcbPIip48lv0u35Oz1sPPLzwMJ9slS9lg9UQ/s1600/00.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEpa8QYfuju1HbiAVyD9H7DU9AuOBG_H3kMPw-n9usnGFt53iLKSocSRKSQ54Q-jrydaVtVoh58PxVgvfJizCZdbhtIgC72wbOp_rcbPIip48lv0u35Oz1sPPLzwMJ9slS9lg9UQ/s1600/00.jpg" /></a></div>
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"Luján aprovecha con inteligencia y talento la energía fatalista del género negro, heredada de la tragedia griega, para subvertirla y desplazarla hasta un espacio diáfano.<br />"En <i>Subsuelo</i> hace calor y el lector tiembla". </div>
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la reseña completa, <a href="http://www.elcultural.com/opinion_articulos/OPINION/Vertigos/10/203/1" target="_blank"><b>aquí</b></a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-2633527502810152892016-05-27T15:04:00.000+02:002016-06-23T15:07:25.490+02:00Si Cervantes viviera o viviese<div style="text-align: justify;">
Los escritores nos pasamos la vida pensando qué contar. La mayoría de nuestras imágenes, la mayoría de nuestras preocupaciones e impaciencias, la mayoría de nuestros sueños —incluyo, también, los que suceden durante la vigilia—, la mayoría de nuestros miedos, de nuestro particular modo de visionar la realidad y el entorno, en suma, casi todo lo que somos en el mundo de los vivos, se instala en ese punto trascendental de nuestra existencia: qué contar. Después el cómo, sí. Y en ulteriores instancias todas las demás decisiones técnicas, que siempre son muchas y que por si fuera poco determinarán el acierto —o el desacierto o el desastre— del relato. </div>
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Creemos —y probablemente sea más que una mera creencia— que lo que contemos a través de nuestros libros —y me refiero estrictamente a la ficción—, más allá del género, de las formas, de las estructuras y del estilo con el que decidamos hacerlo, marcará, nada más ni nada menos, que el destino de nuestro aporte a la literatura. </div>
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Mientras pensamos qué contar, mientras tomamos decisiones narrativas —no siempre sobre el papel— y, por supuesto, mientras edificamos el relato propiamente dicho, realizamos otra de las grandes y fundamentales actividades de un narrador: leer. Leer, claro está, a otros narradores: seres que son —o fueron— de carne y hueso, tan parecidos a nosotros, y que en algún momento de sus vidas tuvieron que enfrentarse a cada una de las problemáticas que presenta la escritura de un texto de ficción. Y es al leer donde realmente crecemos como escritores. Porque —esto, a mi juicio, debería ser un mandamiento— todo está en la lectura: nuestro presente, nuestro pasado y, principalmente, nuestro futuro. La lectura nos ha hecho esto que somos en el aquí y ahora. Esta última afirmación es tan apabullante y superestructural que, en ocasiones, solemos olvidarla o, al menos, relegarla a un plano secundario. Y no deberíamos caer en semejante descuido. Decía Maite Alvarado en un artículo orientado a la incentivación de la lectura en la infancia —publicado en el suplemente Radar (<i>Página/12</i>) hace casi veinte años—: «Los libros de la niñez marcan nuestra relación con la literatura, hasta tal punto que lo que leemos de adultos son reformulaciones o variaciones de aquellas primeras lecturas, textos que construimos con la materia tenue de la memoria». </div>
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Si las primeras lecturas —cuando aún no habíamos podido discernir que seríamos autores de ficción— nos han otorgado propiedades tan determinantes (y por qué no la más determinante: ser creadores de nuevas ficciones), ¿qué significan para nosotros —ya creadores— todas y cada una de las lecturas que incorporamos en la madurez? </div>
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En esa maravillosa e inolvidable etapa de la vida que es la adolescencia, cuando en la mayoría de los casos ya sabemos —con mucha certeza, además— que queremos y hasta deseamos ser novelistas o cuentistas o dramaturgos, las lecturas tienen un segundo y no menos importante atributo: ubicarnos en cómo y bajo qué candores discursivos —estilísticos, técnicos, etcétera— pretendemos o nos gustaría narrar. Y es en este punto donde aparecen escritores —sus obras— de los cuales ya no podremos prescindir nunca más. Aun cuando dejemos de recurrir a ellos, sus modos, sus estilos, sus decisiones y sus vuelos, continuarán presentes en nuestra conciencia creativa. Aun sin saberlo. Y cada una de las lecturas que sigamos incorporando no borrarán ni suplantarán a aquéllas sino que se sumarán a ese núcleo intocable. </div>
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Dicho todo lo anterior, me gustaría contarles algunos secretos personales sobre mi relación con ciertos escritores muertos que han marcado —de algún u otro modo— mi pasión por la escritura. Debo aclarar —porque con alguno sí habría sido posible— que a ninguno de estos autores he tenido el privilegio de conocer en vida. Con Borges y Cortázar suelo tener breves conversaciones: con el primero, no siempre literarias; con el segundo, más cercanas al dilema de cómo escribir ficción cuando se vive —quizás para siempre— en el extranjero, lejos de nuestra lengua materna (una vez le dije que yo ya había encontrado a mí Maga, y él sonrió). También he charlado con Camus sobre el episodio —la anécdota— que desencadena mi segunda novela (Moravia), episodio que leí por primera vez con diecisiete años y que no pude quitar jamás de mi mente. A Nabokov le pedí permiso para tatuarme —a modo de homenaje, claro está— aquella esclarecedora y tal vez más brillante construcción literaria que leí nunca. Me refiero a ese cuento que termina cuando el rey le dice a su arquero favorito «¿Cuál es la flecha que vuela para siempre? La flecha que alcanza su objetivo». Y me lo permitió con una única condición, a saber: que me la tatuara también en ruso, aunque él, en 1973 —año de la publicación del texto en cuestión— ya vivía en Estados Unidos y escribía, naturalmente, en inglés. A Roberto Arlt alcancé a decirle —es un ser extraordinario pero un tanto esquivo— que ya nadie hace caso a los ninguneos que le soltaban desde el denominado Grupo Sur, y que todo el mundo enaltece a Los siete locos. Haroldo Conti y Osvaldo Soriano siempre responden a mis súplicas y me rescatan —cada uno a su modo— cuando me empantano en medio de un relato y no tengo modo de ver la luz. Lorca y Miguel Hernández —tan hermosos en el recuerdo— también me han contestado a ciertos piropos que les dije en sendas tardes de primavera (Lorca sabe que me chifla el Romancero Gitano, y que hace muchos años escribí un cuento donde un profesor de literatura zumbado mataba a su novia porque ella odiaba —entre otras cosas— el poema Romance de la luna, luna). Y Quevedo, al que conseguí hacerle saber que me derrito cuando leo «Dejaré la memoria en donde ardía». Sin embargo —muy a mi pesar—, nunca pude contactar con Cervantes.</div>
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Nunca.<br />
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Tal vez porque nadie conoce a ciencia cierta su rostro.<br />
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O porque sabe Dios dónde fue enterrado.<br />
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A veces creo que se avergüenza de nosotros, de nuestra —ignorante y desfachatada— sociedad, quiero decir; de ese triste y prácticamente inevitable destino en el que desembocará la raza humana. Final que nos venimos —quién podría negarlo— ganando a pulso. </div>
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Miguel de Cervantes escribió el Quijote, la primera novela moderna, una de las mejores —que se dice pronto— obras de la literatura universal, el segundo libro más editado y traducido de la historia. Entiendo su enfado. Y entiendo, también, que ya no podré charlar con él. Que su ausencia será irrevocable. Que no aparecerá ni nos leerá ni le interesamos en lo más mínimo. Y es totalmente comprensible. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Con todo, tengo la secreta esperanza de que algún día, por razones que desconozco, decida interactuar —a través de algún encriptado canal de comunicación— y nos confiese por qué estuvo veinte años sin publicar ni una línea, después de aquella decepción que significó La Galatea, su primera novela. ¿Tanto le pesó el fracaso, don Miguel? ¿Sabe usted que a día de hoy ningún autor llegaría a tal extremo por lo que digan los demás? La verdad es que sospecho que esto último sí lo sabe y que también sabe que a día de hoy —albores del siglo XXI— atributos como el honor, la voluntad y la vergüenza están muy venidos a menos —por no decir que son inexistentes—, y que se hace llamar escritor cualquiera que haya escrito —sin importar calidades o valías y muchísimo menos opiniones o cribas— dos docenas de folios, un cuento, y una pseudopoesía dirigida a su amor platónico del instituto. Algunos de estos autodenominados escritores han acabado una novela, don Miguel. Algunos un par de ellas. Y le aseguro que ni por fortunas materiales dejarían de intentar publicar, por más que medio país —o el país entero, qué más les da— se parta el pecho de las sandeces que redactan. Se retorcerá usted con el interrogante de si ha muerto la crítica o qué cojones y yo, sinceramente, no sabría qué responderle. No puedo —ni quiero— engañarlo. Lo admiro. Admiro su fuerza de voluntad, su tesón, para sentarse y escribir una obra magna —incluso estando prisionero, incluso con cincuenta y ocho años— después de aquel rotundo fracaso literario que en tiempos nobles debería haber alcanzado para que abandonara todo intento de escritura. Lo admiro, sí. Pero ya sabemos que la admiración, a menudo, opera como una cárcel. </div>
<br />
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También Shakespeare admiraba a Cervantes. Y me pregunto quién tendría el valor de poner al corriente al alcalaíno que no existe nada ni parecido a Shakespeare en los tiempos que vivimos. O que a la guerra se va —al menos en Europa— por dinero y no por honor. A decir verdad, don Miguel, y espero no se espante ni lance improperios, en la España moderna los jóvenes se apuntan al Ejército para tener una nómina, es decir, un trabajo digno y más o menos estable, porque de eso mucho no hay en estos tiempos. Figúrese que a la gente la desahucian de sus casas, y ya pueden irse a vivir bajo un puente —aún con críos recién destetados— o bajo los nidos de las cigüeñas de Extremadura, que al Estado se la trae floja. </div>
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Lo sé, don Miguel: a este paso, no querrá dejarse ver jamás, ni muerto ni resucitado, ni siquiera en sus huesos o en el lejano destello de su ánima. Yo nací en el sur del mundo, al otro lado del Atlántico, en esas tierras bárbaras que en su época ya se habían enterado de que se trataba de un continente. Se lo cuento por si algún día decide oírnos —interactuar, manifestarse, insultarnos—, se lo cuento sin intenciones de desilusionarlo, a título informativo: allí las cosas continúan parecidas a cómo eran en su siglo, don Miguel. Pues sí. Y cuando unos pocos han querido cambiar el tercio, no quiera saber la que les cayó. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Nada de diálogos con nadie de este nefasto tiempo, ¿verdad, don Miguel? ¿Y si le digo que Quevedo me hizo una suerte de reverencia cuando le recité de memoria Amor constante más allá de la muerte? Se lo juro. El caso es que fui a visitar el convento donde pasó sus últimos días, de hecho, la mismísima habitación donde falleció. No está muy lejos de Madrid, don Miguel, y es un sitio que usted bien conoce: Villanueva de los Infantes —me invitaron a dar una charla sobre la metamorfosis discursiva que sufrimos los extranjeros allegados a la creación literaria, imagínese—, allí en los Campos del Montiel. No sé si está al tanto pero no hace mucho se realizó un estudio muy sofisticado con varios catedráticos y especialistas —algunos de importantes países— y llegaron a la conclusión que es en esa población donde comenzaron las andanzas de su hidalgo Quijote. ¿A que flipa en colores? Pues sepa que no se lo inventaron ni se los adivinó la bruja Lola. Para los cálculos tomaron referencias de la propia novela: que si un burro andaba tantas leguas durante el día y otras menos por las noches, que si en invierno esto, que si con el sol manchego rajando la tierra esto otro, etcétera. Todo muy plausible. Y así fue que echaron las cuentas y creo recordar que nueve de doce variables daban como cónclave esa villa, porque usted, don Miguel, da pocos datos en el Quijote, y ya sabe cómo es la gente de inquieta en ciertos menesteres. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Abandono, pues, don Miguel, los cotilleos y comentarios anecdóticos para centrarme en una última y breve cuestión que me interesaría transmitirle. Para las nuevas generaciones el Quijote —además de recuperar enseñanzas casi olvidadas en estos tiempos majaderos— nos ha planteado algunos interrogantes y uno de ellos es la figura de la mujer. Sé —porque existe suficiente documentación sobre ello— cuál era el papel de éstas en la sociedad del siglo XVI: el honor a ultranza, fertilidad, abnegación, etcétera. Sé, también, que se crió usted en un ambiente marcadamente femenino: su madre, sus hermanas, su abuela paterna y una tía. No voy a inmiscuirme en su vida personal, ni en sus amoríos, ni en los dolores de cabeza que le habrán generado las habladurías. Sólo me interesa —en este contexto que he citado— las mujeres del Quijote. Y más concretamente, Dulcinea. Porque existen ciertos pasajes en dicha obra —descontextualizados, claro está— donde podríamos adoptar un concepto erróneo de lo que pensaba usted sobre ellas. Ejemplo: «Es natural condición de las mujeres desdeñar a quien las quiere y amar a quien las aborrece». Sé que no pensaba eso y lo sé por muchas razones pero sobre todo por Dulcinea. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, Dulcinea es para mí —figúrese la dicotomía— la gran desilusión de la obra más famosa —vaya: sólo superada por la Biblia— que ha conocido la humanidad. Y no porque me defraude el personaje o su construcción. No. De hecho, personaje y construcción me resultan extraordinarios. Y aunque tenga para mí que la figura de Dulcinea no es del todo válida para entender qué pensaba usted sobre las mujeres, el motivo es evidente y archisabido: Dulcinea no participa en la novela de un modo activo o real, sino que se trata de una referencia —un tanto impetuosa— a la que recurre Don Quijote en sus innumerables desvaríos, el mero hecho de oír su nombre me remueve y me tensa, porque es la figura femenina que más me enamora: porque es la más pura, la que aporta más euforia a Alonso Quijano y —en la mayoría de mis consultas— al lector. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Ahora bien, don Miguel, si el amor de Don Quijote por Dulcinea no existe —y no existe en tanto no es una mujer real dentro de la historia—, si sólo es un mito, ¿cómo surge semejante pasión de nuestro protagonista? ¿Cómo surge y por qué? ¿Es meramente, como aseguran los teóricos, parte del entramado escenográfico de la condición de caballero andante? Porque ya en el comienzo del libro usted nos enseña cómo el hidalgo —que va perdiendo los papeles— la toma para tener un receptor, un oyente, a quien dedicar sus glorias. ¿Eso es, a final de cuentas, nuestra embelesada Dulcinea? ¿Nada más que un pretexto? </div>
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No puede ser. </div>
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Respeto su ausencia, don Miguel. La respeto y, como he dicho más arriba, la entiendo. Pero permítame mantener viva la llama de la esperanza. Permítame dudar de que Dulcinea no sea siquiera un fantasma, es decir, el recuerdo de un ser que alguna vez estuvo vivo, que amó y se dejó amar, que soñó con realidades y sufrió dolores de tripa y algarabías y sorpresas de ésas que nos cambian para siempre. </div>
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Al menos un fantasma, don Miguel. No pedimos tanto. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Lo sé: sé que si usted volviese a la vida el mundo le resultaría un fiasco. Y es que en los aspectos más importantes de la condición humana apenas si hemos evolucionado en los últimos quinientos años. Y esto probablemente lo enfurezca. Lo entenderíamos, se lo aseguro, ya que después de haberlo dicho casi todo en Don Quijote de la Mancha, no hemos sabido aplicar casi nada. </div>
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Somos un verdadero desastre.<br />
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En fin. Podría dialogar con usted días enteros. O escucharlo, también, días enteros. Pero debo confesarle, y ahora sí termino, que me da miedo poder hacerlo. Me aterroriza, sí. ¿Sabe usted por qué? Se lo diré a modo de despedida: porque mucho me temo que la ira y el desconcierto le impidan revisar la etérea condición de nuestra amada Dulcinea.</div>
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<div style="text-align: right;">
publicado en <a href="http://www.aecid.es/Centro-Documentacion/Documentos/Publicaciones%20AECID/CHA_791_MAYO_2016.pdf" target="_blank"><i>Cuadernos Hispanoamericanos</i></a>, Nº791, mayo 2016, págs 28-33.</div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-50265949543916223162016-05-18T15:29:00.000+02:002016-06-09T15:37:08.772+02:00Subsuelo, premio NOVELPOL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-9TQNhbmTKcc/V1lv2TFLTnI/AAAAAAAACDA/aVxxVeNBzmsxmV08oR8EzxrFxnsTLxLXgCLcB/s320/novelpol2016.jpg" width="320" /></div>
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<a href="http://blognovelpol.blogia.com/2016/051701-ganador-novelpol-2016.php" target="_blank">Asociación Cultural Novelpol<i><b> </b></i></a></div>
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<i><b>Subsuelo</b></i>, <b>Premio Novelpol 2016</b> (mejor novela negra publicada en 2015)</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-20616114021908305502016-04-01T11:48:00.000+02:002016-04-01T11:48:47.728+02:00No habrá más penas ni olvido<div style="text-align: justify;">
El amor es como la Revolución: sólo puede ocurrir si las condiciones —coyuntura, actores y, por supuesto, voluntades— están dadas. No existe ninguna otra posibilidad. <i>New Pompey</i> tiene, entre otras tantas virtudes, varias historias de amor fracasado, de amor sin que personajes y escenarios lo comprendan, lo arropen, lo hagan realidad. Y lograr este ‘si-no’, en literatura moderna, es una enorme virtud.</div>
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Los que hemos tenido la suerte de leer a Horacio Convertini (Buenos Aires, 1961) en otras obras, <i>La soledad del mal</i>, por ejemplo (Premio Silverio Cañada 2013 a la mejor primera novela en la Semana Negra de Gijón), o alguno de sus cuentos, <i>Uru</i>, por poner otro ejemplo (Premio Cosecha Eñe 2010), sabemos con qué tipo de historias vamos a encontrarnos, con qué candores, con qué derrotas, y con qué nobleza discursiva. Convertini perfila personajes —siempre— cotidianos, construidos con ese engrudo y esa perfecta simpleza que solamente nace en la narrativa perfumada de barrio.</div>
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<i>New Pompey</i> es una novela sobre el regreso, sobre lo determinante del pasado, y sobre lo que no pudo ser. Porque el amor —en todas sus versiones— nunca termina de producirse. Cali (personaje central del libro) no sólo vuelve al barrio de su adolescencia sino que vuelve al núcleo mismo de aquellos años: la casa de sus padres. Pero sus padres están muertos y es ese el elemento que dispara todas las pulsiones, hegemonizadas en la orientación sexual del protagonista. Cali es homosexual, ‘puto’, que se dice —peyorativamente— en Argentina. Y su barrio, Nueva Pompeya, donde ser ‘macho’ es una condición excluyente, funciona constantemente como barrera. Cali es, a todos los efectos, un prisionero de su propia condición.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dice Convertini que para poder escribir <i>New Pompey</i> fue necesario ponerse en la piel de Cali, retroceder a la segunda mitad de los años setenta y verse a sí mismo siendo ‘puto’ en cada uno de los epicentros que dan razón de ser a un barrio —obrero, humilde, chungo—: los amigos, las esquinas, el club, la familia. Y es altamente interesante la construcción que hace el autor sobre los padres de Cali, y sobre cómo ser homosexual es ‘lo impensable’ y nunca —por supuesto— es una opción. Ser ‘puto’, ser ‘no-macho’, ha destruido los sueños de sus progenitores y ha terminado de convertir la vida de Cali en un inmenso fracaso.</div>
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Pero esa gran noche que es <i>New Pompey</i> —todo ocurre en esa noche: el no-amor y el frío y la redención y el pasado— no habría sido posible sin la aparición del mejor amigo de Cali: el Chino Reilly: el anti-Cali, tan opuestos y, sin embargo, tan cercanos. La visita de este filoso personaje será la puerta de acceso a un acontecimiento —más o menos policial— que dejará a Cali ante ese gran anhelo de la literatura que es la redención. Porque todo lo que no pudo ser, todas las derrotas —acumuladas, pesadas, oscuras—, podrán, al menos, maquillarse y hasta exonerarse en el mismo escenario que las generó. Ahí tiene Cali la coyuntura idónea, Y tiene, también, a los actores. Pero deberá tener voluntad.</div>
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<br /></div>
El amor es como la Revolución. Y Horacio Convertini, con esta novela redonda, no hace más que ratificarlo<br />
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[reseña publicada en <a href="http://blogs.elpais.com/elemental/2016/03/new-pompey-convertini-lujan.html" target="_blank">ELEMENTAL, <i>El País</i></a>, 30/03/2016]</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-44273687255843359992016-03-27T23:57:00.000+02:002016-03-27T23:57:01.320+02:00Dashiel Hammett | finalistas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-4072Gim4tkE/VvcTyu4hekI/AAAAAAAACCw/e-1v57417jssXu1C1bCgcGtVj0OUffHmQ/s1600/12910650_1069771389731544_731753464_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="306" src="https://3.bp.blogspot.com/-4072Gim4tkE/VvcTyu4hekI/AAAAAAAACCw/e-1v57417jssXu1C1bCgcGtVj0OUffHmQ/s400/12910650_1069771389731544_731753464_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-85746284493317559432016-03-14T11:45:00.000+01:002016-03-17T11:57:04.764+01:00Subsuelo, Premio Ciudad de Santa Cruz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-QwHl-2IT2TU/VuqKep6UFhI/AAAAAAAACCg/LcGvQ4FXUcMg2NGPhENZfQW1f61e2Xu4g/s1600/IMG_2791.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-QwHl-2IT2TU/VuqKep6UFhI/AAAAAAAACCg/LcGvQ4FXUcMg2NGPhENZfQW1f61e2Xu4g/s400/IMG_2791.JPG" width="400" /></a></div>
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"La novela <a href="http://www.marcelolujan.com/subsuelo/index.html" target="_blank"><b><i>Subsuelo</i></b></a>, de Marcelo Luján, ha ganado el <b>Premio Ciudad de Santa Cruz 2016</b> que concede el <b>Festival Atlántico Tenerife Noir</b> y que reconoce a la mejor novela de género negro publicada en el año 2015 en español.<br />
<br />
El Jurado estuvo compuesto por Paco Camarasa (Comisario BCN), Santiago Álvarez (Comisario VLC), Xavier Borrell (RNE/Radio 3), Roser Herrera (agente literario), José Ramón Gómez Cabeza (presidente de la sociedad NOVELPOL), Eduardo García Rojas (periodista) y Javier Vázquez (Comisario de Tenerife Noir)</div>
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<a href="http://www.europapress.es/islas-canarias/noticia-subsuelo-marcelo-lujan-premio-ciudad-santa-cruz-tenerife-noir-20160313102420.html" target="_blank">leer noticia completa</a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-22900274864489773042016-03-04T14:46:00.001+01:002016-03-04T14:46:49.826+01:00De vicio<div style="text-align: justify;">
Morir no siempre es cerrar los ojos y dejar de respirar, que se detenga el corazón y la sangre y todo se convierta en pasado. Morir, en ocasiones, es este túnel oscuro por donde transita Santos, una suerte de pesadilla que ocurre en el peor de los escenarios para una pesadilla: la vigilia. </div>
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(del prólogo de <b><i>De vicio</i></b>) </div>
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Esta tarde, 19:30hs en el mítico local madrileño <b>La Vía Láctea</b> (c/Velarde, 18), estaremos presentando el debut literario de <b>César Sánchez</b> (bajo el pseudónimo Arturo G Pavón): <b><i>De vicio</i></b> (RELEE). Novela provocadora y gamberra sobre la vida de un chico procedente del barrio de La Elipa.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ_HPVEtBlgWl5beMGeiWToeYb4Yc7hBwXWeeFI907j-ri-b_8ZbooCKEaBO3SnM9tyugWEI0Gueeb56bjgNLHZi377-yf3BHFZXokSx8Bin7HB7nJOaCQvZzwr9yFE0tHR2l_FQ/s1600/12783686_785828928216693_6132735008354071576_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ_HPVEtBlgWl5beMGeiWToeYb4Yc7hBwXWeeFI907j-ri-b_8ZbooCKEaBO3SnM9tyugWEI0Gueeb56bjgNLHZi377-yf3BHFZXokSx8Bin7HB7nJOaCQvZzwr9yFE0tHR2l_FQ/s400/12783686_785828928216693_6132735008354071576_o.jpg" width="400" /></a></div>
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Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-91665567129601480902016-02-16T18:16:00.001+01:002016-02-16T18:16:52.986+01:00Crónicas del encierro<div style="text-align: justify;">
"Con la misma mano con la que se secó el sudor de la frente, la niña empuñó uno de los lapiceros por la parte superior y lo clavó con todas sus fuerzas en el ojo izquierdo del mendigo"<br /><br /><b>Izaskun Gracia</b>, CRÓNICAS DEL ENCIERRO (<a href="http://www.saltodepagina.com/libro/cronicas_del_encierro-111/" target="_blank">Salto de Página</a>)<br /><br />Mañana, en <a href="https://www.lacentral.com/web/librerias/Callao/" target="_blank">La Central</a>, hablaremos de estos cuentos intimistas y demoledores, cuyos personajes demuestran que vivir siempre puede ser un aspecto secundario.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://2.bp.blogspot.com/-hovMITBBjYA/VsNY70x3FgI/AAAAAAAACBk/osq1nbl-djc/s1600/12733525_10154507054057646_6361654785735276729_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://2.bp.blogspot.com/-hovMITBBjYA/VsNY70x3FgI/AAAAAAAACBk/osq1nbl-djc/s400/12733525_10154507054057646_6361654785735276729_n.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-36740960844485801552016-01-28T16:20:00.002+01:002016-01-28T16:20:40.926+01:00Subsuelo en Genève<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-8Mom2tU1kIY/VqoxVh94JvI/AAAAAAAACBU/OyLlwvtpFak/s1600/subsuelo_albatros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-8Mom2tU1kIY/VqoxVh94JvI/AAAAAAAACBU/OyLlwvtpFak/s400/subsuelo_albatros.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
más info <a href="http://www.libreria-albatros.ch/" target="_blank">Aquí</a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-39147576890064918362016-01-26T12:34:00.000+01:002016-01-28T12:39:35.516+01:00Tenerife Noir | finalistas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-XEepHd4g3Dk/Vqn818-T_uI/AAAAAAAACA0/P_dnkjXE4os/s1600/12549057_10153889482904158_6428571942342604534_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/-XEepHd4g3Dk/Vqn818-T_uI/AAAAAAAACA0/P_dnkjXE4os/s400/12549057_10153889482904158_6428571942342604534_n.jpg" width="400" /></a></div>
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<a href="http://eldia.es/2016-01-26/cultura/3-Cinco-colores-arco-iris-muy-oscuro.htm" target="_blank">"Cinco colores para un arco iris muy oscuro"</a>, por Jorge Dávila [nota de <b><i>El Día</i></b>]</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-24474941832302965062016-01-24T13:25:00.000+01:002016-01-28T13:30:21.065+01:00La gran belleza negra<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
"Pamplona Negra cerró ayer sus puertas con una mesa redonda en la que David Llorente, Manuel Barea, Marcelo Luján y Carlos Zanón defendieron que lo negro, en realidad, es su mirada, y que lo que ellos hacen es novelas, en una palabra. </div>
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Ion Stegmeier, Diario de Navarra</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitcvIamaPW_T656z2ai2Ih6rTH7LN1idGQPyZWEOG84Pfc5TdX3EmPoO_hO3y2t4a3MsFi60jmqFPlGy8cJ9BuCnhhMK-5WpiE59pUuNqBRdoqVhJ25jJJSoG-tj4EH3Ty4aLgww/s1600/w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitcvIamaPW_T656z2ai2Ih6rTH7LN1idGQPyZWEOG84Pfc5TdX3EmPoO_hO3y2t4a3MsFi60jmqFPlGy8cJ9BuCnhhMK-5WpiE59pUuNqBRdoqVhJ25jJJSoG-tj4EH3Ty4aLgww/s400/w.jpg" width="342" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35216560.post-4395798807905239562016-01-19T12:07:00.000+01:002016-01-19T12:07:52.474+01:00Pamplona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-HzTeF8ZySf4/Vp4Yq-OFycI/AAAAAAAACAk/gu9lN2Vweiw/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-HzTeF8ZySf4/Vp4Yq-OFycI/AAAAAAAACAk/gu9lN2Vweiw/s400/2.jpg" width="282" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com